إلى عالم الموسيقى الخيالية

 أخت وأم وحبٌّ إلهي،  ومن أخوة الأحياء الأموات  الأقرب والأكثر وضوحًا والأكثر إشراقًا،  ومن الأمهات العطرات الأكثر حبًا  وملكة، ومن الحب الإلهي النهار  واللهب والصيف والنار الحلوة، لا خيط  من رذاذ الفضة الغائم في ثوبك سم  شهرته، وعلى رأسك  لا تاج أبسط من الشعر البسيط.  الآن، من الموسيقى التي استدعاها الميلاد  الذي يفصلنا عن الريح والبحر،  ومع ذلك يتركنا فيهما، حتى تصبح الأرض،  لكونها الكثير مما نحن عليه،  تمثالًا ضخمًا ومحاكاة، لا شيء  يعطي حركة للكمال أكثر هدوءًا  منكِ، من عيوبنا المصنوعة،  الأكثر ندرة، أو على الإطلاق من هواء أكثر قرابة  في النسيج المضني الذي ترتدينه.  فالبشر شديدو التمسك بذواتهم، حتى  أن الموسيقى أشدّ ما تكون تلك التي تُعلن  القريب، الواضح، وتتباهى بأبهى الأزهار،  ومن بين كلّ السهرات التي تتأمل في الخفي،  تلك التي تُدرك أكثر ما يكون، تلك التي ترى وتُسمّي،  كما في اسمك، صورةً أكيدة،  بين روائح الشمس العطرة،  يا غصنًا وشجيرةً وكرمةً عطرة، التي  نُعطي أنفسنا فيها أروع ما نُريد.  ولكن ليس مُتشابهين جدًا، وليس مُتشابهين لدرجة أن نكون  قريبين جدًا، واضحين جدًا، مع الاحتفاظ بقليلٍ لنُضفي على  تظاهرنا ذلك الغريب المُختلف، الذي منه ينبع  الاختلاف الذي تجلبه الرحمة السماوية.  لهذا، أيها الموسيقي،  ثبّت في حزامك عطورًا أخرى. على رأسك الشاحب ارتدِ  عصابةً مُلتفة، مرصّعةً بأحجارٍ قاتلة.  غير واقعي، أعد إلينا ما أعطيتنا إياه ذات مرة:  الخيال الذي رفضناه ونتوق إليه.